Les hommes sont des fumées aux cendres lourdes
La seule tendance est le dégoût
Je m’en contente et j’écoute
Les bris des rêves qui s’écroulent
C’est grâce au Mal que je suis poète
Fibres battues, il m’a fait
Glutinator des défaites
On m’a promis la Beauté
Tu disparaîs dans la patte
Je serai encore bon demain
Pourvu que mes vers, à la hâte
Dévorent la viande des saints
Les Diables ne font pas de plans
Ils ne portent pas de messages
Je suis comme me fit Satan
Je peux séduire en une page.
Atelier Alexis Wesolowski 